CANTARES

Letra de Serrat con un poema de Antonio Machado. Canta SERRAT. Música de Serrat.

Letra de Serrat con un poema de Antonio Machado. Canta SERRAT. Música de Serrat.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
.
Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
.
Nunca perseguí la gloria.
.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
.
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten
de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...”
.
Golpe a golpe, verso a verso...
.
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país
vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...”
.
Golpe a golpe, verso a verso...
.
Cuando el jilguero no puede
cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...”
.
Golpe a golpe, verso a verso.

Vídeo con imágenes de la historia del cine en blanco y negro, que aborda el tema de la nostalgia.

Vídeo dedicado en su día a un amor que ya pasó. Cómo decían los versos de Machado: "Todo pasa y todo queda...


NUESTRO AMOR SERÁ LEYENDA
No hay doctor que me retengaNo hay dolor que me detengaNo hay planeta que me eclipseO de tu lado me desvíe Del clamor yo no dependoDel halago me desprendoNo hay error que me resigneNi un porqué que me empecine No hay rencor que me de fríoNo hay amor como este míoTus acciones te definenEl destino es quien camineNo hay temblor que me delateNo hay distancia que esté lejos Desde lejos nos tenemos en el fuegoDesde lejos nos tenemos en los maresDesde lejos yo te siento amorDesde lejos nos tenemos en los huesosDesde lejos nuestros cuerpos se hacen aireDesde lejos yo te puedo amarDesde lejos nuestro amor será leyendaDesde lejos hablaránDe este amor que es de leyenda van a hablar No hay honor en esta guerra (ni en ninguna guerra)Ni fervor que la merezcaNo hay un fin que me de bríoNo hay bufón que me divierta Si eres fe yo me conviertoTu existencia me da alientoTe lo digo convencidoNo hay amor como este mío Y eso siento más o menosY por eso mismo mueroDime si no merecemosDar la vida en intentarSi he de amarte desde lejosQuiero hacerlo hasta el final… final, final. Desde lejos yo te quiero con el fuegoDesde lejos yo te tengo con los maresDesde lejos yo te siento amorDesde lejos nos tenemos en los huesosDesde lejos nuestros cuerpos se hacen aireDesde lejos yo te puedo hablarDesde lejos nuestro amor será leyendaDesde lejos hablarán

Con un velo de muerte, dolor y deseo, Edgar Allan Poe, vistió siempre, cada una de sus letras. En sus poemas, cuentos, reportajes, y en si, en cada letra que impregnó en un papel en blanco, jugó a desnudar a la muerte, revivió al dolor, coqueteó con la locura, y creó un lugar donde fue verdugo de su propia consciencia.
Edgar Allan Poe, nace en el seno de una familia de actores, el 19 de enero de 1.809, en Boston, Estados Unidos de Norteamérica. Tres años más tarde, el telón familiar cae abruptamente sobre su vida, su madre muere y su padre decide entregarlo en adopción a la familia Allan, con quienes nunca logró tener un vínculo armónico.
Como un oscuro presagio, este hecho fue el primero de un eslabón de muerte y rupturas que lo acompañaron toda su vida, y que tiñeron misteriosamente su creación literaria . Paradójicamente, su deceso no estuvo lejos de este misterio, y es así como, el 3 de octubre de 1.849, cuando pensaba casarse con un antiguo amor de juventud, Sara Elmira Royster, es encontrado en un grave estado de delirio, en un mitín político . Muere cuatro días más tarde, y los médicos no logran establecer la verdadera naturaleza de su estado.
Como herencia, nos dejó una literatura deliciosamente misteriosa y maldita. Poesía, una contundente compilación de poemas de este escritor, es una de esas joyas raras que cualquier coleccionista desea tener . En cada verso va desnudando sus más intimos miedos y deseos, impregnados con el olor del romanticismo, la oscuridad de la muerte y la brillantez del delirio.
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